蒋瓛愣了一拍：“陛下——”
“咱要他写一份东西。”朱元璋的声音从炕沿边飘过来，像一截烧焦了的绳子，“把标儿从洪武十五年到今天做的每一件事，每一条暗线，每一个暗桩——全写出来。”
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张良的额头离开了金砖。他抬起头，看见朱元璋背对着他，肩膀微微耸动。
和上次一样。
抖了一下。就一下。
“陛下。”张良开口。
“滚。”
张良站起身，退了三步，转身往殿门走。
走到门口的时候，身后传来一句话。
声音极低，极哑，像是从一个已经碎了的人嗓子里硬挤出来的。
“他那幅画上……画了四个人。”
张良停住脚。
“他把自己拿掉了，说五个人太挤。”
张良没有回头。
“可他走的时候——烧的时候——殿里只有他一个人。”
朱元璋的声音断了。
张良跨过门槛，走进了夜色里。
殿门在身后合上的瞬间，他听见里面传来一声闷响。
不是刀落地的声音。
是拳头砸在炕板上的声音。
一下。
又一下。
又一下。
北镇抚司，诏狱。
地下三层。
空气里弥漫着铁锈和霉腐混杂的气味。墙壁上嵌着两盏油灯，火苗小得像要咽气的老人。
张良被单独关在最里面的一间石室里。
没有镣铐。地上铺了一层干草，角落摆着一只木桶，桌上放着笔墨纸砚和一叠空白宣纸。
待遇不算差——至少比隔壁那些被吊在铁架上的犯人好了一百倍。
张良坐在干草堆上，靠着石壁，闭着眼。
他在等。
脚步声从甬道尽头传来。不急不慢，皮靴踩在石板上，每一步之间的间隔几乎一样——锦衣卫的步子，规矩得连节拍都像用尺子量过的。
铁门被推开。
蒋瓛走进来。
他换了官服，飞鱼服穿得板板正正，腰间的绣春刀擦过了油，在昏暗的灯光下泛着暗沉的光泽。
手里提着一只食盒。
“没吃东西吧。”蒋瓛把食盒放在桌上，揭开盖子。一碗白粥，两碟咸菜，一只白面馒头。
张良睁开眼，看了食盒一眼，没动。
“蒋大人亲自送饭，折煞在下了。”
蒋瓛在桌边站着，没坐。诏狱里没有多余的凳子——这地方从设计之初就没打算让人坐着聊天。
“陛下让你写东西。从洪武十五年到今天，太子做过的每一件事、每一条暗线。”蒋瓛的语气公事公办，“写完了，自有定夺。”
“写之前，”张良从干草上站起来，拍了拍袖口并不存在的灰，“在下想问蒋大人一件事。”
蒋瓛看着他。
“太子的尸体，验过没有？”
蒋瓛的脸色变了。
不是惊讶——是一种极快闪过的、被人猝不及防戳中要害的刺痛。
他没有立刻开口。
石室里安静了三息。隔壁传来某个犯人低沉的呻吟声，像是被压在水底的呼救。
“你什么意思？”蒋瓛的声音降了半度。
“文华殿失火，侍卫破门。”张良走到桌前，手指按在那叠空白宣纸上，“蒋大人的锦衣卫第一个进去。按规矩，现场应当封锁、验尸、画图、录供。在下问的是——尸体验了没有？”
蒋瓛的下颌绷紧了。
张良盯着他的脸，声音又轻了一层：“还是说，陛下不让验？”
蒋瓛的手指在刀柄上扣了一下，又松开。
“你问这个干什么。”
“因为在下要写的东西，如果太子真的死了，是一个写法。如果太子没死——”
张良停住了。
他没有说下去。但这半句话像一根针，精准地扎进了蒋瓛的眼睛里。
蒋瓛的呼吸声变了。
不是急促，是刻意在控制。
“张先生，”蒋瓛的声音忽然变得硬邦邦的，“你知道你在说什么吗？太子殿下在文华殿里自焚，整个东宫的人都看见了火。烧了半个时辰，殿顶都塌了。你跟我说？”
“在下没说没死。”张良的手指在宣纸上轻轻划了一下，“在下问的是——验了没有。”
蒋瓛死死盯着他，盯了五息。
然后他转过身，走到铁门口，伸手把门带上了——从里面。
铁门合上的声音沉闷地回荡在石室里。
蒋瓛转回来，走到张良面前，两个人之间的距离不到两尺。
他的声音压到了只有两个人能听见的程度。
“没验。”
张良的瞳孔缩了一下。
“陛下不让动。”蒋瓛的牙关咬得太紧，说话时腮帮子上的肌肉一跳一跳的，“我的人第一个进的文华殿。殿里烧成了碳窑，梁柱全塌了，椅子烧没了。地上有一具焦尸，蜷在正中