清晨六点半，“老马煎饼”摊子前已经排起了歪歪扭扭的小队。油锅滋啦作响，面糊在滚烫鏊子上摊成完美的圆，鸡蛋磕上去的瞬间，蛋白边缘迅速泛起诱人的焦黄。空气里弥漫着葱花、面酱和油脂混合的霸道香气，勾得人肚子咕咕直叫。
周默裹着一件半旧不新的冲锋衣，帽檐压得很低，几乎遮住半张脸，活像怕被通缉的逃犯。他排在队伍末尾，眼神却越过前面几个哈欠连天、等着煎饼拯救灵魂的上班族脑袋，死死钉在煎饼摊旁边那个新出现的、格格不入的玩意儿上。
那是个什么东西？
一个半人高的铁皮桶，锈迹斑斑，桶身上还残留着模糊不清的“xx牌玉米花”字样。桶体被粗暴地焊接了几根粗细不一的铜管和电线，顶上戳出个歪歪扭扭的喇叭口。最扎眼的是桶体侧面，用红色喷漆歪歪扭扭喷了两个触目惊心的大字：
周默眼皮狂跳，一股极其不祥的预感顺着脊椎骨往上爬。他昨晚刚在水塔顶经历了裤衩社死和生死时速，现在只想低调地买个煎饼安抚自己饱受摧残的神经，顺便思考一下怎么应对秦瞳那个摔断腿还不忘给他割喉礼的疯子。结果眼前这玩意儿，怎么看都透着一股“老k出品，必属疯品”的邪性气质。
“哎，老板，这啥玩意儿啊？”排在周默前面一个穿着格子衬衫的程序员小哥，终于忍不住好奇心，指着那铁皮桶问摊主老马。
老马是个精瘦的中年汉子，油渍麻花的围裙系在腰间，正麻利地给煎饼翻面。他头也不抬，用铲子敲了敲鏊子边缘，发出清脆的“当当”声，语气带着点与有荣焉的炫耀：“高科技！投票机！看见没，‘民意’！老k师傅给咱装的！说是让咱老百姓也整点参与感！”
“投票机？”程序员小哥推了推眼镜，一脸“你逗我呢”的表情，“投啥票？用玉米粒？”
“对喽！”老马把煎饼铲起来，利落地切成两半装袋，递给客人，这才用抹布擦了把手，指着桶身上临时贴上去的一张打印纸，上面是硕大的宋体字：
“噗——”队伍里好几个人没忍住笑出了声。
周默痛苦地闭上了眼睛。老k…老k你个退休工程师的脑子是被仓鼠啃了吗？！用爆米花机改投票机？！还投广场舞神曲？！这跟昨晚水塔上那条荧光粉裤衩一样，充满了令人窒息的荒诞感！
“咋投啊？”另一个大妈来了兴趣，探头探脑地问。
“简单！”老马来了精神，唾沫星子差点飞到鏊子上，“看见那个投币口没？旁边盒子里有老k提供的免费玉米粒！你抓一小撮，代表一票，想投哪个选项，就把玉米粒倒进对应的那个小漏斗里！”他指了指铁皮桶侧面焊接的三个歪歪扭扭的小铁皮漏斗，分别贴着a、b、c的标签。“然后呢，等玉米粒顺着管道滑进机器肚子里，机器一加热，‘嘭’！爆成米花！哪个选项的米花爆得最多、最快，从那个出口喷出来的米花就最多！结果嘛，听哪个出口喷米花的动静最大、最密集，那就是民意所选！高科技吧？实时统计，公开透明！”
周默听得嘴角直抽搐。神特么高科技！神特么公开透明！这原理不就是利用玉米粒受热膨胀产生压力，不同数量的玉米粒（代表不同选项的票数）在同一个加热腔里爆开时，压力波会推动对应出口的阀门开合幅度和频率不一样吗？粗糙得令人发指！还“听响儿”定结果？这玩意儿放儿童科技馆都嫌简陋！
“嘿，有点意思！”程序员小哥乐了，也不急着走了，从旁边的纸盒里捻起一小撮玉米粒，饶有兴致地问：“那我投‘都吵，建议消音！’试试？”说着就把玉米粒倒进了贴着“c”标签的漏斗。
玉米粒顺着管道滑进去，消失不见。铁皮桶安静了几秒，内部隐约传来玉米粒滚动的声音。
就在这时，一辆极其扎眼的电动轮椅，“嗡”地一声，以一种与其主人气质极不相符的缓慢速度，从街角拐了过来，精准地停在了“老马煎饼”摊和“民意”爆米花机旁边。
轮椅上坐着的，正是秦瞳。
他右腿打着厚重的石膏，从脚踝一直固定到大腿根，被直挺挺地架在轮椅踏板上。左臂吊在胸前，脖子上还套着医用颈托，脸上贴着几块纱布，露出的皮肤青一块紫一块，整个人裹在宽大的病号服里，像一尊刚从车祸现场抢救出来的、随时会散架的残破雕塑。唯一完好的那只手，无力地搭在轮椅扶手上，指尖微微发白。
但那双眼睛。
那双眼睛像淬了毒的冰锥，穿透清晨薄薄的雾气，带着毫不掩饰的、要将周默生吞活剥的怨毒，死死地钉在他身上。尤其当视线扫过周默腰部以下时，那怨毒里又混杂了一种难以言喻的屈辱和疯狂——显然，昨晚水塔顶上那条荧光粉舞动的大妈裤衩，已经成了秦瞳新的心理阴影和毕生之耻。
周默被他看得后背发凉，下意识地夹紧了腿，仿佛晚风还能吹到他的花裤衩似的。他强行移开目光，假装对煎饼摊上滋啦作响的油星产