老师，这位是市里的李璟川市长。”老陈热情地介绍，“李市长对我们小镇的文化发展非常关心，今天特地来参加我们的座谈会。”
李璟川在掌声中微微欠身，笑容温和：“叫我璟川就好，在座的各位都是艺术家，我今天是来学习的。”
他的开场白谦逊得体，很快赢得了在场老艺术家的好感。
舒榆低头翻看会议资料，假装没有注意到他已经在她斜前方的位置坐下。
会议开始后，几位本地老艺人先后发言，谈论着传统手艺的传承困境。
舒榆注意到，那位以制作油纸伞闻名的周老先生，在发言时特意看了她一眼，眼神中带着老一辈艺人对外来现代艺术的不解和审视。
舒榆能理解，艺术这种东西就是会带着某种偏见。
轮到李璟川发言时，雨恰好停了。
一束阳光透过云层，斜斜地照进礼堂。
“刚才听了各位老师的发言，我很有感触。”他的声音不高，却清晰地传到每个角落，“传统文化是我们的根，但根要生长，需要新的养分。”
他顿了顿，目光缓缓扫过全场：“我一直在思考，为什么有些传统会消失，而有些却能历久弥新？或许关键在于，它们能否与当代人的生活产生共鸣。”
舒榆翻动资料的手指停了下来。
这正是她一直在探索的方向，如何让古老的艺术语言，说出当代人的心声。
“艺术不该有围墙。”李璟川继续说道，“传统的油纸伞可以承载现代的设计，古老的戏文可以讲述今天的故事。就像我们漓江的水，千百年来奔流不息，却始终能映照出每一片云的形状。”
这番话，几乎道出了舒榆一直以来坚持的艺术理念。
她不由自主地抬起头，恰好对上李璟川转过来的目光。
他的眼神深邃依旧，却多了一丝她从未见过的东西，不是政客的算计，不是男人的试探，而是一种真正的理解与共鸣。
“真正的艺术，应该像水一样。”他的声音在安静的礼堂里格外清晰，“既有源远流长的传承，又能随物赋形，映照当下。”
这句话，让舒榆的心猛地一跳。
她想起自己那幅未完成的《雨巷》，不正是想表达这样的意境吗？
座谈会结束后，当地媒体的记者立刻围住了李璟川。
舒榆本想悄悄离开，却被周老先生拦住了去路。
“舒老师，”老先生的语气比之前温和了许多，“刚才李市长说的那些话，让我想通了一些事，我们这些老手艺，确实不能总是固步自封。”
舒榆有些意外：“周老先生言重了。”
“不，我是认真的。”周老先生摆摆手，“你那幅《雨巷》，我前两天在陈站长那里看过照片，起初我觉得太过朦胧，不够写实，但现在想想，雨中的老街，不就该是这种朦胧的美吗？”
这时，另外几位老艺人也围了过来，纷纷表达对舒榆画作的新理解。
这个突如其来的转变，让舒榆一时不知该如何回应。
她抬眼望向人群中的李璟川，他正从容地回答着记者提问，偶尔点头，偶尔微笑，举手投足间尽是从容。
似乎察觉到她的视线，他忽然转头，隔着人群对她微微一笑。
那一刻，舒榆忽然明白了什么。
李璟川没有直接向她示好，没有强行介入她的生活，而是用这种更高级的方式，理解她的艺术，支持她的理念，甚至为她在这个原本有些隔阂的环境中，开辟出一片被理解和认可的空间。
这是一种无形的围城，温柔，却难以突破。
三天后的一个下午，舒榆收到文化站发来的座谈会纪要。
她本来只是随意翻阅，直到看见李璟川发言稿中的一段引用：
“艺术的意义，不在于震撼人心，而在于轻轻触碰内心某个柔软的地方。”
这句话，正是她在第一次沙龙上说过的原话。一字不差。
窗外，雨后的漓江泛起粼粼波光。舒榆握着那份纪要，久久没有放下。
李璟川这座围城，不仅包围了她的生活，更开始触及她内心最珍视的艺术理念。
而最让她心惊的是，她发现自己竟然在犹豫。
画架上的《雨巷》还在等着她完成。
舒榆拿起画笔，在空白的右下角，轻轻勾勒出一个撑伞人的轮廓——朦胧，却坚定。